17 Julio 2008

El que canta…

Junto las manos, formo en ellas un hueco, soplo
y puedo hacer como cantan las palomas.

Una desde un árbol me saluda. Hace su dobe
ruido, hondo y suave y espera hasta que yo contesto.
Hablamos (cantamos) breve y luego vuela.

Tal vez yo desciendo de una vieja familia de palomas.

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16 Julio 2008

El que canta…

A la luz de mis quehaceres
volaba la mariposa
y sus alitas de lumbre
me quemaban la cabeza.

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15 Julio 2008

El que canta…

Puede vencer;
una mujer como ella
con su puro corazón puede vencer,
o con su piel o con su pelo
–de tanto arder parece que vivimos más
pero vivimos menos–,
puede ser millonaria, vencer;
con suavizar su voz
en la esquina de dos blancas paredes,
con evitarse un poco la alegría
–lo siento–
en esa situación
una mujer como ella puede vencer.
Que no se vista.

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13 Julio 2008

El que canta…

Todas las veces anda mi amor rondando;
todo lo veo.

Pasas por mi calle
y te desnudo, impúdica, en una ciudad desierta.
Te poseo apenas
y te ríes,
cosa que me vas diciendo mientras de qué color es tu carne.
Flor, bestia, pacífica extraña mía,
ni te ríes deveras ni corre mi sangre por tu vestido,
pero aquí todo lo veo y estás dentro del mundo,
y sí caminas,
y sí tienen tus ojos el color de las barcas,
y tu vestido es rosa pero son mis manos.

Aquí todo lo veo, rondando.
Hoy lloverá sobre los árboles calientes
y la ciudad se poblará de un ruido húmedo cayendo.

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12 Julio 2008

El que canta…

Apaleado, entiendo bien por qué me dan de palos
y perdono los palos que me dan.
Pero el odio,
como salitre en los tabiques del alma,
tarde o temprano sale a la superficie
carcomiendo los yesos,
los estucos,
las pinturas,
los caros tapices que se pongan.
Hoy se me sale el odio
por los alfileres del cuerpo
y no puedo decir sino que amo con violencia lo que amo
y punto,
y lo demás
que se me tome en cuenta
para la historia ignominiosa de mi alma.

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11 Julio 2008

El que canta…

¿Dónde está el perol en que nací,
las ollas de la muerte en que nací,
o el alfarero, dónde?

Yo principiante y partidario
y autor y díscolo y espejo
e íntimo oficiante de mi vida

encuentro feliz que no descubro
sino los ojos de otros hombres,
otras certeras misas en sus pechos.

Ábraseme pues la puerta de la entrada.
Tómenseme pues el pulso, el miedo,
el nombre y la mirada.

Ya que primero bailador, primero
guardador de flores, primero
gran canción de gran entrega

y luego las preguntas y sus partes
para quedar con ellas discutiendo.

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10 Julio 2008

EL QUE CANTA, CANTA

Ahora comienza una serie de poemas, la mayoría breves, escritos en torno a 1968 y 69 y publicados en una compilacion que se llama Poesía 1963-93. Muchos carecen de título, los publico tal como aparecieron.

Entre la noche y el día
¡qué misterio, carajo, qué misterio!

Urna cerrada de la luz, ábreme las compuertas.
Vengo del huracán,
hollado por los escombros:
partes de coche, conservas, esqueletos tranquilos, ramas,
callejones oscuros para que dos se presenten al espacio,
costales de pan, perplejidades.

Ya no tengo nombre, ni nadie que lo use.
Hoy amanecí plantado en el misterio.

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